Incólume

Ando evitando sentimentos que ameacem fugir do meu controle. 
Eu não quero ter que depender da boa vontade divina, ralar os joelhos no chão, e com a dignidade e o queixo vencidos, orar para que “isso” passe. É esse “isso” que eu não quero. É esse “isso”, que eu não permitirei que se aposse e bagunce o que ainda resta de lucro da minha existência. 

Estou zelando agora - não amanhã, mas exatamente agora -, pelo meu egoísmo profundo e assumido. Conforto-me na ilusão, na utopia, nos roteiros e nas estórias que eu crio. Meus personagens que se descabelem, chorem, ranjam os dentes e morram de tédio ou paixão. Juro que igualmente sofro ou gozo junto com eles, afinal, sou eu quem os invento. A cômoda diferença, é que sou eu também quem elabora o desfecho e decide a hora em que se apagam os holofotes. 
E permaneço assim. Temporariamente covarde e ilesa.

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"O poeta é um fingidor

Finge tão completamente

Que chega a fingir que é dor

A dor que deveras sente."  (Fernando Pessoa)