"Out".

Nada de desilusão, nada de doença, nem de depressão.

Preguiça. Só preguiça. Um pouco de medo talvez, é verdade. 
Medo de correr demais na busca de tentar traduzir-me e acabar esbarrando na minha sólida falta do que dizer. 
E não falo somente sobre meu silêncio no blogue. Ou não especificamente, já que muito das minhas constâncias e inconstâncias de cada dia estão gravadas aqui. Mas, sobretudo, falo de mim. 

De mim inteira, não em partes, parágrafos, pontos e vírgulas. Contraditoriamente falo de mim real e não transcrita. Transcrita nunca sou completa. - Sempre me foge algum pedaço, suprimo alguma inconveniência ou esqueço dum detalhe que faz de mim, mais eu.

O que falo neste caso, é daquele sorriso amarelo que vinha trazendo esses dias, a pulso, atarracado entre os dentes. Das frases lacônicas que me escapuliam da boca como respostas, do telefone meio "chama-chama, ninguém atende", da voz com tom miúdo e da vontade de obedecer ao embalo da rede; de torná-lo o meu ritmo, meu mantra, meu estilo de vida.

Nada de arroubos, nem de dramas... Quem me dera tanta folia.

Mas era preguiça. Só preguiça.